ah....

sentir el pasto en los pies

sin mirar las agujas del reloj,

no es mucho más de eso que es,

pero no puede ser mejor

Ven te Veo.

Ven, te espero.
Ven, te quiero.
Ven, te extraño.
Ven.



Pronto.

asociación libre

en el verano
verano, verano
verano
flores raras
pájaros en los barcos
las hojas en los árboles
semillas en los pies
la casa llena de porquerías
para que te rías
rías rías rías
no te olvides el salvavidas
salpican las fantasías
solo falta un merengue
y nos ponemos todos a bailar
te diseño el florero
para que lo puedas comer
sin vomitar
quiere un estofado?
o lo prefiere sin el burro?
burro, burro, ay que churro!
es mi mente que te miente
y que corre sin parar,
para, para, para que?
para poder ver
sin mirar
me molesta,
esa mesa
donde nada se puede apoyar

Mensoportable realidadíscula nóstrola...

Un sin fin de palabras mal escritas por lo tanto mal interpretadas cruzaron la calle, para encontrarse del otro lado con varios traductores que en vano intentarían adjudicarles definiciones, sinónimos y antónimos en el afán de que pasaran a ser parte de la vida de los humanos.
Un policía de tránsito, que dirigía el mismo de la mano de sus dudas mas profundas, les tocó el silbato. Les dijo que la próxima vez que salieran a la vía publica se aseguraran de tener sus bes y ves bien puestas y que el gobierno de esta ciudad no podía permitir que palabras tan disparatadas se pasearan por ahí sin haches ni tildes. Pero lo que mas horrorizaba al uniformado era la falta de significado aparente. Para nada sospechaba este oficial que ellas tuvieran algo que decir. Mejor dicho, jamás se le hubiera ocurrido. Así fue que censuradas ellas pegaron la vuelta. Una por una, de vuelta al tintero de donde nunca deberían haber salido.

Beriscuesco, nitidersalos, gerontologomio, drástules y danchabelo las voy a extrañar.

Ay!

changos!!

diantres!!

caracoles hervidos!!

caramboleras!!

la pucha!

chispas!!

coño!!

fuck!

cáspitas!!

mierda!!!

hay tantas maneras de que salga todo tan mal...
será que no tenia que ser.

Cuando hace diez días que es Domingo

Se achancha la vida. Se achanchan las conversaciones. Ya ni si quiera llorar es lo mismo.

Hace calor. Frío. Calor. Frío.

No me acuerdo el porque de mis tardanzas y no se ya que fue lo que desencadeno la última discusión con migo misma.

Todo esta disociado. El pensamiento, la linea de acción y una nota de la otra en pleno acorde mayor.

Aire dentro de una burbuja

Hoy me siento como el aire dentro de la burbuja.

Con esa liviandad, esa necesidad de volar y

esa certeza de envase pronto a caducar.

Recluida, pero parte del todo. Vista no más que como el cuerpo que me envuelve.

La gente en este mundo no ve el aire dentro de las burbujas solo ven burbujas.

Solo ven burbujas.

Siento que al explotar mis paredes pasaré a ser parte del todo que fui antes de ser yo. Me perderé en él y quizás volveré a nacer.

Al igual que el viento, las masas me moldean, me mueven, me empujan. ¿Quién quiere hacerme volar? ¿Quién será la brisa que me lleve a recorrer el mundo?

Este envase que yo no elegí dice mas de mi que mis propias palabras. Frágil, liviana, redonda, vulnerable, y tan herméticamente cerrada. Hasta al tocarse las burbujas, el aire dentro de ellas no se mezcla. Siempre una membrana nos separa. La esencia es invisible pero constitutiva. Nunca cambia nunca aumenta ni disminuye. No se multiplica ni se divide, es.

¿Quien pudiera ser aire dentro de un globo o una pelota? De paredes elásticas, mazisas, protegida siempre por el plástico o la fuerza del cuero tejido. Capaz de rellenarse, de mutar, de escapar. Capaz de filtrase por la costuras con la seguridad de que alguien lo va a notar y nos va a soplar otra vez adentro para que continuemos siendo lo que éramos.

Me siento infinita pero tan limitada.

Sin voluntad, sin peso. sin rumbo.

A merced de quien me deje en paz dentro de mi burbuja. A la espera de alguien que note que dentro de cada burbuja hay aire. Quien vea mas allá sople fuerte cuando me vea pasar. Aún no conocí el cielo y es muy temprano para explotar.

Hay una canción brasilera que habla de un sueño. Dice "sueño mío" en realidad. Mientras la vuelco en la ultima copa repaso nuestra conversación de anoche.
¿era mi nombre del que hablabas? Divagamos sobre el miedo y fue justamente él el que me tapo la boca. ¿ que será que transforma a los poetas en cobardes?
Es utópico pretender calmar a la mariposas. Nunca hacen caso, nunca se aquietan.

Las agujas anuncian que es tarde para soñar despierta. Es tarde para remendar corazones...

El egoísmo da cuerda a la situación y se escucha a la culpa toser mientras fuma un cigarillo del otro lado de la puerta. En silencio espera su turno parar entrar.

Se agota la esperanza. Se abre la puerta.
Una vez mas quedamos solas ella y yo.

por ahi

Un lugar desconocido, con un nombre disparatado. Misterioso y escondido, quizás sean las palabras que mejor lo definen. Cubierto de paredes notablemente distintas entre sí, pero amigas entre ellas. Muy silencioso y sin agujas en el reloj. Está siempre vacío, pero a la vez uno tiene la sensación de estar acompañado al pasar por ahí. De vez en cuando se asoma algún verde a través de los adoquines, buscando la luz.

Un cuento corto

"Déjeme reinvindicarme e invitarle el almuerzo" le dijo el tiempo a la verdad. Ella no se dejo convencer y solo le quedo volar lejos de ahí. El tiempo quiso interpretarlo como señal de bienaventuranza y agarrado de los tobillos de un barrilete desafió las leyes de la naturaleza.
Fue en medio de este viaje que se cruzo con un viejo barril, borracho y feliz que vagaba por las olas de la incertidumbre. Compartieron historias y citaron a Neruda. Solo ellos se comprendían solo ellos se molestaban en entender. No fue hasta que una cigarra recalco el echo de que ya era de noche que lo notaron. Siguió cada uno su rumbo, el tiempo se hizo pretérito y el barril se olvido de él. Quedo sola la verdad buscando quien la defienda en un mundo de peatones sin alas.


Para Vic.